Demoiselle ogata

Cette nuit je n'ai pas eu mal. Et je sais bien pourquoi. Mercredi est le jour de Zora. De toutes celles qui s'occupent de moi - par compassion, pour l'argent, par conviction religieuse - Zora est ma préférée. Elle est ponctuelle. Elle est gaie.

A l'institut, tout le monde se moque. Les infirmières anorexiques aux profils ornithologiques jouissent de souligner ce qu'elles appellent sa laideur molle. Moi, je la trouve jolie, boudinée dans ses habits branchés qui ne lui vont pas du tout. Elle est forte, soit. Et alors ! Sa chair mate mène la vie dure à tout cet arsenal de fibres synthétiques qui peine à contenir sa superbe abondance. Ses bourrelets prometteurs menacent à tout moment l'intégrité des pantalons taille basse. Sur les cuisses solides, les lycras écartelés gémissent : poulies, cordages, misaine et perroquet livrés aux caprices d'un ouragan de chair. Ses hanches, sa poitrine, ses bras potelés sont autant de bombes très peu discrètement dissimulées sous les chromos ésotériques qui ornent ses atours moulants. Une fois retirée, sa panoplie doit tout juste couvrir une pièce de dix centimes.

Bercé par les remuements doux d'une fin d'après-midi de mai, un promeneur s'assoupit dans un parc public. Quelques heures plus tard, ramené à lui par la fraîcheur du crépuscule, il est l'objet d'une singulière requête. Requête émise par les lèvres carminées d'une demoiselle qui semble s'être, sans la moindre semonce, matérialisée à ses côtés. Trop vite, il accepte de venir en aide à cette parfaite inconnue tout droit sortie du Japon traditionnel. Reconnaissante, elle lui tend cérémonieusement une carte sur laquelle il peut lire en filets d'argent : Demoiselle Ogata. Profession : cryptographe.